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Antiguo 18-Aug-2017, 07:56  
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OLVIDÉ QUE NO EXISTES

Desde siempre
di por hecho tu existencia.
No conocía tu rostro, ni tu corazón
pero en mis sueños reales
nunca faltó tu presencia.

Me sacrifiqué estudiando
por satisfacción personal,
por responsabilidad,
y por qué no decirlo,
por tener algo que ofrecer
en eso tan bonito que construiríamos.

Rechacé a chicos que no eran tú,
pues siempre tuve claro
cómo debías de ser tú
y que merecía la pena esperarte,
independientemente de que nuestro amor cuajase o no.

Te soñé despierta tantas veces...
queriendo imaginar tu rostro, tu mirada,...
Recordé mil veces las conversaciones
que hubiéramos tenido,
los sueños compartidos,
los hijos deseados,
los momentos dulces
y también los amargos,
pero olvidé lo fundamental...
olvidé que no existes.
 
Antiguo 25-Feb-2018, 03:26  
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Annabel Lee. Edgar Allan Poe.

Hace de esto ya muchos, muchos años,
cuando en un reino junto al mar viví,
vivía allí una virgen que os evoco
por el nombre de Annabel Lee;
y era su único sueño verse siempre
por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino
junto al mar; nos quisimos allí
con amor que era amor de los amores,
yo con mi Annabel Lee;
con amor que los ángeles del cielo
envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,
en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,
desde una nube sopló un viento, helando
para siempre a mi hermosa Annabel Lee
Y parientes ilustres la llevaron
lejos, lejos de mí;
en el reino ante el mar se la llevaron
hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,
llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.
Y no más que por eso -todos, todos
en el reino, ante el mar, sábenlo así-,
sopló viento nocturno, de una nube,
robándome por siempre a Annabel Lee.

Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,
más grandes que ella fue, que nunca fui;
y ni próceres ángeles del cielo
ni demonios que el mar prospere en sí,
separarán jamás mi alma del alma
de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,
tráeme sueños de Annabel Lee;
como estrellas tranquilas las pupilas
me sonríen de Annabel Lee;
y reposo, en la noche embellecida,
con mi siempre querida, con mi vida;
con mi esposa radiante Annabel Lee
en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.
 
Antiguo 28-Feb-2018, 03:03  
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Dicen los sabios que el sigilo de oro español se remonta a finales del siglo XVI y el XVII, el segundo libro más traducido después de la biblia e inventor de un nuevo género, la novela, es el Quijote, objeto de admiración por el mismísimo William Shakespeare.

Hoy me gustaría hacer un pequeño homenaje a la edad de plata de la cultura española, la generación del 98 (1898) y del 27 (1927), el primer tercio del siglo XX es posiblemente el mayor exponente cultural a nivel mundial tras el siglo de oro.

Picaso, Salvador Dalí, Luis Buñuel, etc, etc, etc...

Y Federico García Lorca de quién quiero compartir una de sus poesías de un poeta en Nueva York.


Panorama ciego de Nueva York

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.
Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.
No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.
 
Antiguo 04-Mar-2018, 02:55  
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Dicen los sabios que Miguel Hernández está a la altura de Lorca... Permitidme que vuelva sobre el siglo de plata (generación del 27), que sería el siglo de oro si no hubieran muerto todos con 30 años o se hubieran exiliado, tiempos oscuros para la cultura...

Coinciden en el tiempo estos geniales escritores con la generación perdida norteamericana, Hemingway, Scott Fitzgerald, Faulkner, etc...

Recogen la herencia de la literatura iberoamericana del siglo XIX e inicios del XX, Rubén Darío, José Batres... entre otros, y cede el testigo a Neruda, Jorge Luis Borges, Cortázar...

Y ahora al lío, Miguel Hernández, nativo Orihuela y paisano de Jaén durante la guerra civil española, donde encontró la inspiración para este inolvidable poema universal.

Andaluces de Jaén.

Lo sé, estoy barriendo para casa... .

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
 
Antiguo 14-Apr-2018, 09:42  
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Y esta palabra, este papel
escrito por las mil manos de una sola mano
no queda en ti, ni tampoco sirve para sueños;
cae a la tierra y allí se continúa
pero no como mera palabra ni papel escrito,
sino como una sucesión de sonidos del corazón
llámalo música si quieres

Y cuando la música se termina
los bailarines nos miramos
como si estuviéramos desnudos
y ahí decidimos
si merece la pena seguir tocándose
o si sólo fuimos meros objetos
en el infinito equilibrio universal
de los planetas.

Kutxi Romero. Basado en el soneto nº 48 de Pablo Neruda.

Cuando lo recita Kutxi suena más bonito.
 
Antiguo 14-Apr-2018, 11:01  
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un poco mi himno

El Orejano, de Jorge Cafrune

Yo sé que en el pago me tienen idea
porque a los que mandan no les cabresteo,
porque dispreciando las huellas ajenas
se abrirme camino pa' dir donde quiera.

Porque no me han visto lamber la coyunta
ni andar hociqueando pa' hacerme de un peso
y saben de sobra que soy duro e' boca
y no me asujeta ni un freno mulero.

Porque cuando tengo que cantar verdades
las canto derecho nomás, a lo macho
aunque esas verdades amuestren bicheras
donde naides creiba que hubiera gusano

Porque el copetudo de riñón cubierto
pa' quien no usa leyes ningún comesario
lo trato lo mesmo que al que solo tiene
chiripá de bolsa pa' taparse el rabo.

Porque no me enyenan con cuatro mentiras
los Maracanaces que vienen del pueblo
a elogiar divisas ya desmerecidas
Y hacernos promesas que nunca cumplieron.

Porque cuando truje mi china pal' rancho
me he olvidao que hay jueces pa' hacer casamiento
Y que nada vale la mujer mas guena
si su hombre por ella no ha pagao derechos.

Porque a mis gurises los he criado infieles
aunque el cura chille que iran al infierno,
pues de nada valen los que solo sabenç
estar todo el dia pirichando el cielo.

Porque aunque no tengo donde caerme muerto
soy mas rico que ésos que ensanchan sus campos
pagando en sancocho de tumbas resecas
al pobre peón que deja los bofes cinchando

Por eso en el pago me tienen idea,
porque entre los ceibos, estorba un quebracho
porque a tuitos eyos le han puesto la marca,
y tienen envidia al verme orejano.

Y a mi que me importa, soy chucaro y libre!
no sigo a caudillos ni en leyes me atraco
y voy por los rumbos clareaos de mi antojo
y a naides preciso.... pa' hacerme baqueano.
 
Antiguo 15-Apr-2018, 01:12  
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Cruzaría toda la tierra por tener talento para escribir.

Pablo Neruda. Soneto 45.

No estés lejos de mí un sólo día, porque cómo,
porque, no sé decírtelo, es largo el día,
y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces
en esa hora se juntan las gotas del desvelo
y tal vez todo el humo que anda buscando casa
venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:
no te vayas por un minuto, bienamada,
porque en ese minuto te habrás ido tan lejos
que yo cruzaré toda la tierra preguntando
si volverás o si me dejarás muriendo.
 
Antiguo 16-Apr-2018, 21:41  
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Una sirena llora
La salida de un barco
Sobre el agua que borra.

Yo sufro la ausencia
Y el espacio duro;
La pena es un muro.

La ruta es una trampa:
Ni trenes, ni navío;
El viaje está vacío.

(Marguerite Yourcenar)
 
Antiguo 17-Apr-2018, 21:35  
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No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

hace mucho que ella
me ha olvidado.

se está probando un nuevo
sombrero
y parece más
coqueta
que nunca.

ella es una cría
y un maniquí
y muerte.

no puedo odiar
eso

ella no hizo
nada
fuera de lo normal.

yo sólo quería
que lo hiciera.


Charles Bukowski
 
Antiguo 17-Apr-2018, 23:27  
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Lujuria. Miguel de Unamuno.

Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.

Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tu eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo
, que a gozar me llama,

¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...
 
Antiguo 28-Apr-2018, 01:02  
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Poema XX. Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
 
Antiguo 29-Apr-2018, 02:21  
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La leyenda del tiempo. Federico García Lorca.

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,
abrazados sueño y tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo,
el tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!
 
Antiguo 30-Apr-2018, 16:21  
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Te quiero.

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso.

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes.

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas.

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino.

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un foso de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

LUIS CERNUDA.
 
Antiguo 30-Apr-2018, 17:04  
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Letra "Y sin embargo". Joaquín Sabina.

De sobra sabes
Que eres la primera
Que no miento si juro que daría
Por ti la vida entera, por ti la vida entera.

Y sin embargo un rato cada día
Ya ves
Te engañaría con cualquiera
Te cambiaría por cualquiera.

Mitad arrepentido y encantado
De haberme conocido, lo confieso
Tú que tanto has besado tú
Que me has enseñado.

Sabes mejor que yo
Que hasta los huesos
Solo calan los besos que no has dado
Los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una embajada
El pasillo de un tren de madrugada
Un laberinto sin luz, ni vino tinto
Un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando
Y sin embargo cuando duermo sin ti
Contigo sueño,
Y con todas si duermes a mi lado.

Y si te vas me voy por los tejados
Como un gato sin dueño
Perdido en el pañuelo de amargura
Que empaña sin marcharla tu hermosura.

No debería contarlo y sin embargo
Cuando pido la llave de un hotel
Y a medianoche encargo
Un buen champán francés.

Y cena con velitas para dos
Siempre es con otra, amor, nunca contigo
Bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina
Un teléfono ardiendo en la cabina
Una palmera en el museo de cera
Un exódo de oscuras golondrinas.

Y me envenenan los besos que voy dando
Y sin embargo cuando duermo sin ti,
Contigo sueño.
Y con todas si duermes a mi lado.

Y si te vas, me voy por los tejados
Como un gato sin dueño,
Perdido en el pañuelo de amargura
Que empaña sin mancharla tu hermosura.

Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina
Y baile sin orquesta
Y ramos de rosas, con espinas
Pero dos no es igual que uno más uno.

Y el lunes, al café del desayuno, vuelve la guerra fría
Y al cielo de tu boca el purgatorio
Y al dormitorio el pan de cada día.
 
Antiguo 07-May-2018, 15:54  
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LA CULPA ES DE UNO CUANDO NO ENAMORA


Quiza fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aqui habia hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aqui habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahi nomas lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenes razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lobregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Grande BENEDETTI



 
Antiguo 27-May-2018, 22:17  
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GRIS...MOMENTO
Armando Castellanos

Ayer me dijiste que estabas triste
Y yo...me quedé pensando en tu tristeza
Tan lejos de ti...te abrace con la mente
Esa noche quise imaginarte
Como de rodillas rezabas
Buscando consolar tu inmensa pena
Yo quería soñarte para mirar tu lágrima
Y con mis manos cacharla
Tu dormías y durmiendo triste
Buscabas entre la nada
Como escapar de aquellas sombras
Más de pronto tu sueño me abraza
Tus labios me besan
Tus manos al acariciarme...
Hay de ti porque despertaste
Entonces comprendí cuando me dijiste
Hoy estoy triste...tu no estás...
 
Antiguo 27-May-2018, 22:23  
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CANSADA DE SER NOCHE ESTÁ LA NOCHE
(Dante Ojos )


Cansada de ser noche está la noche,
luz jalde ansía que el rostro le ilumine,
severo el enlutado de su abrigo,
dos bengalas para esclarecerlo pide.

Dos bengalas con las que acunar sus miedos
la noche inerte reclama dando gritos,
¿quién atiende a tan afligida insomne?,
¿quién le acerca un hachón o un par de cirios?

De su umbrío quehacer la noche está asustada,
confidente de asechanzas y rumores,
sibila oscura de sórdidos secretos,
luminarias denle que la reconforten.

Harta está de su traje melancólico,
bailar desnuda pretende en torno al fuego,
badilas que remuevan resplandores
e icen llamas con las que incendiar el cielo

Cansada de ser noche está la noche,
tiene sueño y sus brazos despereza,
dormir un poco implora en blanco lecho,
levantarse tarde y retozar traviesa.
 
Antiguo 27-May-2018, 22:30  
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Vacío

Me quedé sin tinta de tanto escribir.
Me quedé sin imaginación de tanto recordar.
Paredes llenas de lienzos en blanco donde antes se contaban historias.
Libros vacíos que han perdido todas sus letras.
Canciones mudas que perdieron todo su sentido.
Cuentos sin moraleja donde el final nunca es feliz.
Palabras que vuelan con el viento.

Camino sin detenerme intentando llegar a algún sitio, pero hay un largo recorrido que no parece acabar.
Luces que se apagan a medida que avanzo, sin poder ver lo que dejo atrás.
Llego a una puerta de la que no tengo llave.
Nadie abre.
Nadie me espera.
 
Antiguo 19-Jul-2018, 23:19  
Usuario Experto
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Cada canción (Federico García Lorca).

No quise,
No quise decirte nada.

Vi en tus ojos,
dos arbolitos locos.

De brisa, de risa y de oro,
Se meneaban.

No quise,
No quise decirte nada.
 
Antiguo 20-Jul-2018, 03:44  
Usuario Experto
 
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El Desvio

Si tu pie se desvía de nuevo,
será cortado.

Si tu mano te lleva
a otro camino
se caerá podrida.

Si me apartas de tu vida
morirás
aunque vivas.

Seguirás muerta o sombra,
andando sin mí por la tierra.
 
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