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Antiguo 18-Aug-2017, 07:56  
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OLVIDÉ QUE NO EXISTES

Desde siempre
di por hecho tu existencia.
No conocía tu rostro, ni tu corazón
pero en mis sueños reales
nunca faltó tu presencia.

Me sacrifiqué estudiando
por satisfacción personal,
por responsabilidad,
y por qué no decirlo,
por tener algo que ofrecer
en eso tan bonito que construiríamos.

Rechacé a chicos que no eran tú,
pues siempre tuve claro
cómo debías de ser tú
y que merecía la pena esperarte,
independientemente de que nuestro amor cuajase o no.

Te soñé despierta tantas veces...
queriendo imaginar tu rostro, tu mirada,...
Recordé mil veces las conversaciones
que hubiéramos tenido,
los sueños compartidos,
los hijos deseados,
los momentos dulces
y también los amargos,
pero olvidé lo fundamental...
olvidé que no existes.
 
Antiguo 25-Feb-2018, 02:26  
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Annabel Lee. Edgar Allan Poe.

Hace de esto ya muchos, muchos años,
cuando en un reino junto al mar viví,
vivía allí una virgen que os evoco
por el nombre de Annabel Lee;
y era su único sueño verse siempre
por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino
junto al mar; nos quisimos allí
con amor que era amor de los amores,
yo con mi Annabel Lee;
con amor que los ángeles del cielo
envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,
en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,
desde una nube sopló un viento, helando
para siempre a mi hermosa Annabel Lee
Y parientes ilustres la llevaron
lejos, lejos de mí;
en el reino ante el mar se la llevaron
hasta una tumba a sepultarla allí.

¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,
llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.
Y no más que por eso -todos, todos
en el reino, ante el mar, sábenlo así-,
sopló viento nocturno, de una nube,
robándome por siempre a Annabel Lee.

Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,
más grandes que ella fue, que nunca fui;
y ni próceres ángeles del cielo
ni demonios que el mar prospere en sí,
separarán jamás mi alma del alma
de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,
tráeme sueños de Annabel Lee;
como estrellas tranquilas las pupilas
me sonríen de Annabel Lee;
y reposo, en la noche embellecida,
con mi siempre querida, con mi vida;
con mi esposa radiante Annabel Lee
en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.
 
Antiguo 28-Feb-2018, 02:03  
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Dicen los sabios que el sigilo de oro español se remonta a finales del siglo XVI y el XVII, el segundo libro más traducido después de la biblia e inventor de un nuevo género, la novela, es el Quijote, objeto de admiración por el mismísimo William Shakespeare.

Hoy me gustaría hacer un pequeño homenaje a la edad de plata de la cultura española, la generación del 98 (1898) y del 27 (1927), el primer tercio del siglo XX es posiblemente el mayor exponente cultural a nivel mundial tras el siglo de oro.

Picaso, Salvador Dalí, Luis Buñuel, etc, etc, etc...

Y Federico García Lorca de quién quiero compartir una de sus poesías de un poeta en Nueva York.


Panorama ciego de Nueva York

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.
Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.
No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.
 
Antiguo 04-Mar-2018, 01:55  
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Dicen los sabios que Miguel Hernández está a la altura de Lorca... Permitidme que vuelva sobre el siglo de plata (generación del 27), que sería el siglo de oro si no hubieran muerto todos con 30 años o se hubieran exiliado, tiempos oscuros para la cultura...

Coinciden en el tiempo estos geniales escritores con la generación perdida norteamericana, Hemingway, Scott Fitzgerald, Faulkner, etc...

Recogen la herencia de la literatura iberoamericana del siglo XIX e inicios del XX, Rubén Darío, José Batres... entre otros, y cede el testigo a Neruda, Jorge Luis Borges, Cortázar...

Y ahora al lío, Miguel Hernández, nativo Orihuela y paisano de Jaén durante la guerra civil española, donde encontró la inspiración para este inolvidable poema universal.

Andaluces de Jaén.

Lo sé, estoy barriendo para casa... .

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
 
Antiguo 14-Apr-2018, 09:42  
Super Moderadora ★
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Y esta palabra, este papel
escrito por las mil manos de una sola mano
no queda en ti, ni tampoco sirve para sueños;
cae a la tierra y allí se continúa
pero no como mera palabra ni papel escrito,
sino como una sucesión de sonidos del corazón
llámalo música si quieres

Y cuando la música se termina
los bailarines nos miramos
como si estuviéramos desnudos
y ahí decidimos
si merece la pena seguir tocándose
o si sólo fuimos meros objetos
en el infinito equilibrio universal
de los planetas.

Kutxi Romero. Basado en el soneto nº 48 de Pablo Neruda.

Cuando lo recita Kutxi suena más bonito.
 
Antiguo 14-Apr-2018, 11:01  
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un poco mi himno

El Orejano, de Jorge Cafrune

Yo sé que en el pago me tienen idea
porque a los que mandan no les cabresteo,
porque dispreciando las huellas ajenas
se abrirme camino pa' dir donde quiera.

Porque no me han visto lamber la coyunta
ni andar hociqueando pa' hacerme de un peso
y saben de sobra que soy duro e' boca
y no me asujeta ni un freno mulero.

Porque cuando tengo que cantar verdades
las canto derecho nomás, a lo macho
aunque esas verdades amuestren bicheras
donde naides creiba que hubiera gusano

Porque el copetudo de riñón cubierto
pa' quien no usa leyes ningún comesario
lo trato lo mesmo que al que solo tiene
chiripá de bolsa pa' taparse el rabo.

Porque no me enyenan con cuatro mentiras
los Maracanaces que vienen del pueblo
a elogiar divisas ya desmerecidas
Y hacernos promesas que nunca cumplieron.

Porque cuando truje mi china pal' rancho
me he olvidao que hay jueces pa' hacer casamiento
Y que nada vale la mujer mas guena
si su hombre por ella no ha pagao derechos.

Porque a mis gurises los he criado infieles
aunque el cura chille que iran al infierno,
pues de nada valen los que solo sabenç
estar todo el dia pirichando el cielo.

Porque aunque no tengo donde caerme muerto
soy mas rico que ésos que ensanchan sus campos
pagando en sancocho de tumbas resecas
al pobre peón que deja los bofes cinchando

Por eso en el pago me tienen idea,
porque entre los ceibos, estorba un quebracho
porque a tuitos eyos le han puesto la marca,
y tienen envidia al verme orejano.

Y a mi que me importa, soy chucaro y libre!
no sigo a caudillos ni en leyes me atraco
y voy por los rumbos clareaos de mi antojo
y a naides preciso.... pa' hacerme baqueano.
Almafuerte esta en línea ahora  
Antiguo 15-Apr-2018, 01:12  
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Cruzaría toda la tierra por tener talento para escribir.

Pablo Neruda. Soneto 45.

No estés lejos de mí un sólo día, porque cómo,
porque, no sé decírtelo, es largo el día,
y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces
en esa hora se juntan las gotas del desvelo
y tal vez todo el humo que anda buscando casa
venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:
no te vayas por un minuto, bienamada,
porque en ese minuto te habrás ido tan lejos
que yo cruzaré toda la tierra preguntando
si volverás o si me dejarás muriendo.
 
Antiguo 16-Apr-2018, 21:41  
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Avatar de Silvermist
 
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Una sirena llora
La salida de un barco
Sobre el agua que borra.

Yo sufro la ausencia
Y el espacio duro;
La pena es un muro.

La ruta es una trampa:
Ni trenes, ni navío;
El viaje está vacío.

(Marguerite Yourcenar)
 
Antiguo 17-Apr-2018, 21:35  
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No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

hace mucho que ella
me ha olvidado.

se está probando un nuevo
sombrero
y parece más
coqueta
que nunca.

ella es una cría
y un maniquí
y muerte.

no puedo odiar
eso

ella no hizo
nada
fuera de lo normal.

yo sólo quería
que lo hiciera.


Charles Bukowski
 
Antiguo 17-Apr-2018, 23:27  
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Lujuria. Miguel de Unamuno.

Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.

Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tu eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo
, que a gozar me llama,

¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...
 
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