Hilo de poemas: Escribe tu poema

invernalia

Igual que hay hilos para imagen del día, música del día, ... ¿ qué menos que en un foro de amor haya un hilo de poemas ?.

Aquí dejo uno mío, lo escribí hace más de 15 años:


Un día conocí a un saltamontes.
¡ Qué gracioso saltamontes !.
Decía que llegaría a las estrellas
y saltaba, y saltaba, cada noche
con la esperanza de sobrepasar las nubes.
No lo conseguía nunca,
más no desistía,
decía que su sueño era llegar a las estrellas
y que algún día lo conseguiría.

¿ No te das cuenta que eres un saltamontes
y los saltamontes nunca alcanzarán las estrellas ?.
Tus patas no están preparadas
para saltar tan larga distancia.
- " Tengo que llegar a las estrellas ", decía.
Y saltaba, y saltaba,
nunca se rendía.

¡ Qué gracioso saltamontes !.
Hace tiempo que no lo veo,
pero me contaron
que todavía se puede ver en las noches
saltando , y saltando,
soñando con llegar a las estrellas.

dadodebaja57180

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío

Título: Si.
Aitor: Rudyard Kipling.

invernalia

De mis preferidos. Sobre la importancia de la paciencia y el hacer uno su parte.

invernalia

La casa está vacía,
no hay muebles ni extraños.
Tan sólo hay una mesa
llena de flores marchitas,
y un fantasma
que trasciende por la galería.

Se ve el suelo sucio
y a las paredes les hace falta
un poco de pintura,
y al fantasma
alguien que le haga compañía.

Ahora se acerca el fantasma a nosotros
arrastrando sus cadenas por el suelo
( se vé viejo, cansado y gris )
e intenta asustarnos un poco.

Como no lo consigue,
huye , con la cabeza gacha,
desvaneciéndose por las paredes.
Mientras que, por la ventana,
unos rayos de luz furtivos,
anuncian el nuevo día.

A cada minuto
la luz ilumina con más intensidad
y nos muestra rincones
que antes no se distinguían
por la oscuridad de la noche.

En una esquina,
detrás de una mercedora,
hay una araña que teje su tela
mientras que una mosca
intenta safarce de ella.

En otra,
un viejo baúl de madera
con una vieja cerradura.
Buscando un poco encontramos la llave
en el segundo escalón de la escalera.

De repente se oye un chirrido
y se escucha un portazo,
debió de ser alguna puerta de esta casa
que con el viento se ha cerrado,
o quizás, sea el fantasma
que intenta otra vez asustarnos.

Ya fuera de la casa,
a punto de marcharnos,
en una ventana,
entre sombras,
se ve al fantasma llorando.

invernalia

Cuenta la leyenda
que existió una niña
más allá de la antiguedad,
quien con sólo mirarte a los ojos,
te conseguía petrificar.
Pero, la verdadera historia,
si escuchas atentamente
y por un vaso de vino,
este trovador te la contará.

Medusa,
huérfana niña de Atenas,
tenía un gran maleficio:
toda expresión de amor
que de ella a alguien fuera,
haría que ella,
sin más remedio
y sin intención,
lo convirtiera en piedra.

Muchos hombres se quedaron en estatuas
bien por un abrazo,
bien por un beso,
o bien por cualquier muestra de amor
que Medusa les diera.
Medusa lloraba y lloraba,
¡ Nunca podría amar !,
condenada, sin más remedio,
a la soledad.

Con el tiempo conoció a un chaval
y, no sabiendo como,
de él se fue a enamorar,
pero decidió,
nunca mostrarle su amor, ¡ Jamás !.

Él Osudem, que así se llamaba,
parecía tímido, hasta incluso muy frío,
mas como de amor nada hay escrito,
él también se fue a enamorar.

Un día,
en el que ya no aguantaban más,
se enlazaron en un beso
tipo de los que sólo en los cuentos
se hacen realidad.

Él se convirtió en piedra.
Ella también.
Ya sabemos de donde venía
de Osudem tanta timidez.

Y en la montaña
más alta de Atenas
se erguía la singular pareja,
convertida en piedra.
En la primera noche
que hubo de luna llena,
la estatua de la pareja se rompió
y de dentro dos centellas
eleváronse hacia el firmamento,
formando dos estrellas
que estarán juntas
hasta el fin de los tiempos.

Y así, colorín colorado
este cuento se ha acabado
pero, un momento,
mira al cielo,
veras a dos estrellas
besándose a todas horas,
son Osudem y Medusa
que aún en el cielo
siguen queriéndose todavía.

luchanadj

Ahí, ay, hay, que tenemos,
grandes fortunas, terrenos
todo ese horizonte que vemos...
por lo menos.

Ay, que no hay consuelo,
ni ahí en el cielo,
ni a ras del suelo;
porque teniéndolo todo,
ni un sólo fruto vemos.

¿Hay quien tiene solución?
¡Ahí ve y cómpralo, copón!
maravedís que valga, ¡si! o no...
Ahí, ¡ay! que mi oro,
no da con la solución.

Dedicado a todos los foreros, para que lean Torquemada en la Hoguera, de Benito Pérez Galdós. Una novela interesante, que muestra las miserias de un hombre rico, avaro que ve cómo su dinero no puede comprar lo que más desea...y ahí lo dejo.

NaRiK0

¿Cómo te amo?, déjame contar las formas.
Te amo hasta la profundidad y la extensión y altura
que puede alcanzar mi alma, cuando busca a ciegas
los límites del ser y de la gracia ideal.

Te amo hasta el nivel más quieto
de la necesidad cotidiana, a la luz del sol y el candelabro.
Te amo con la libertad con que se opone el hombre a la injusticia;
Te amo con la pureza de quien desdeña los elogios.

Te amo con pasión exacerbada por mis viejas penas,
y con la fe inocente de mi infancia.
Te amo con el amor que me pareció haber perdido
cuando dejé de creer en los santos - ¡Te amo con el aliento,
sonrisas, lágrimas, de mi vida entera! – y, si Dios lo quisiera,
te amaré aún mejor después de la muerte.

Elizabeth Barrett Browning (de la serie Ángel o demonio)

Recorro el mundo buscando una señal de tu alma
tratando de comprender el porqué de las cosas,
la verdad camuflada.
Pero sin el espejo donde me miro me es imposible hallarla.
La vida se desparrama, sin tu reflejo no es nada...

(De la misma serie)

invernalia

A mi me gustaba mucho la serie...

No recuerdo este poema, pero bonito si que es.

NaRiK0OOOO

invernalia

Te quise como el mar
romántico, con vida.
Te quise como el viento
voloso, transparente.
Te quise como las nubes
lluviosas, cambiantes.
Te quise como el Sol
caluroso, gigante.
Te quise como la Luna
soñadora, loca.
Te quise como las estrellas
brillantes, incontables.
Te quise como un agujero negro
enigmático, indescriptible.
Y ahora que te has ido
te amo como el tiempo
eterno, infinito.

invernalia

¿ Poemas bonitos ?,
no me pidas poemas bonitos
que eso no va conmigo,
mejor déjaselos para los otros.

A mi, me pidas la luna
y yo te la traigo.
Me pides las estrellas
y yo te las cojo.
Me pides el Sol
y yo, sin que nadie se dé cuenta,
voy y por ti me lo robo.
Pero no me pidas poemas bonitos
que eso no va conmigo,
mejor déjaselos para los otros.

invernalia

¿ Norte o sur ?,
¿ este u oeste ?,
¿ por dónde ir ?,
¿ por dónde tendré más suerte ?.

El ángel y el demonio
musitan en mis oídos.
Uno dice: " ten fe ",
el otro: " ese no es tu camino ".

Ya estoy cansado de pensarlo,
ahora toca decidir un camino:
¿ Norte o sur ?,
¿ este u oeste ?.

Puedo ir hacia el norte,
seguir las estrellas,
y emborracharme cada noche,
esperando el día en que aparezca.

Puedo ir hacia el sur,
volver a mi casa,
y pensar todas las noches
que no era el lugar que yo soñaba.

Puedo ir hacia el este
donde me espera luna en la cama,
y pasar las noches enteras jugando
a contarle estrellas bajo las sabanas.

Y finalmente,
puedo ir hacia el oeste,
donde nunca he ido
y que sea lo que Dios quiera
que quiera hacer conmigo.

¿ Norte o sur ?,
¿ este u oeste ?,
¿ por dónde ir ?,
¿ por dónde tendré más suerte ?.

dadodebaja57180

“Es una locura odiar a todas las rosas sólo porque una te pinchó. Renunciar a todos tus sueños sólo porque uno de ellos no se cumplió”

El principito - Antoine de Saint-Exupéry

P.D.: No es un libro de poesía pero con el permiso de Invernalia me he tomado la libertad de ponerlo aquí, una de mis lecturas favoritas que por cierto no entiendo como se considera literatura infantil.

invernalia

Me gustaría saber tantas cosas de ti...
cuando ríes, por qué ríes
y cuando lloras, por qué lloras.
Me gustaría saber lo que piensas algunas veces,
esas en las que te hablo y pareces ausente,
o esas en las que me hablas pero yo, tonto de mí,
no entiendo tus palabras.

Me gustaría saber lo que sientes...
cuando estoy a tu lado y no te sale ni un beso,
cuando estás distante y soy yo el que te dá el beso.
Saber si por casualidad me extrañas si no nos vemos.
Si sientes alegría al vernos de nuevo.

Me gustaría saber lo que yo soy para ti...
cuando te saludo y tú dices que te alegras de verme,
cuando me voy y tú dices que lo sientes.
Saber de que me pones cuando hablas de mi a tus amigas.
Saber de que salgo en tus sueños por las noches.

Porque no sé nada,
no sé ni lo que piensas, ni lo que sientes,
ni lo que soy para ti.
A ti, todo eso te da lo mismo.
A mi, es lo que no me deja vivir.
Y es que, ¡ me gustaría saber tantas cosas de ti !.

invernalia

Es un trovador
el que canta esta canción
y sólo tiene hasta mañana
para poder cantar.

Quiero que seas mi amigo.
Escucha un rato, por favor.
Te voy a contar una historia
que te sorprenderá.

Todo empezó por una canción
que dediqué a una bella flor.
Ella era una princesa.
Yo un loco trovador.

Ella me respondió:
- “ ¿ Como tú mi príncipe azul ?.
Debes de ser muy iluso
si me intentas conquistar. "

Ella ya tiene un príncipe
que sí es de sangre azul,
y tiene tantas riquezas
que ni se podrían contar.

Tú me dirás,
que todo dá igual.
Que todo es como el viento
y que el tiempo me curará.

No es lo que piensas.
Su padre , el rey, me apresó
y condenado a muerte estoy
por cantar mi amor.

Es un trovador,
el que canta esta canción
y mañana, por la mañana,
me decapitarán.

Ginebra

La luna es una ausencia.

Y tú, ¿quién eres de la noche errante
aparición que pasas silenciosa,
cruzando los espacios ondulantes
tras los vapores de la nube acuosa?

Negra la tierra, triste el firmamento,
ciegos mis ojos sin tu luz estaban,
y suspirando entre el oscuro viento
tenebrosos espíritus vagaban.

yo te aguardaba, y cuando vi tus rojos
perfiles asomar con lenta calma,
como tu rayo descendió a mis ojos,
tierna alegría descendió a mi alma.

¿Y a mis ruegos acudes perezosa
cuando amoroso el corazón te ansía?
Ven a mí, suave luz, nocturna, hermosa
hija del cielo, ven: ¡por qué tardía!

Carolina Coronado

invernalia

Esta Carolina es una crack, ojala pudiera escribir así

Lupercal

No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

hace mucho que ella
me ha olvidado.

se está probando un nuevo
sombrero
y parece más
coqueta
que nunca.

ella es una cría
y un maniquí
y muerte.

no puedo odiar
eso

ella no hizo
nada
fuera de lo normal.

yo sólo quería
que lo hiciera.

Charles Bukowski

Veronica1

El Desvio

Si tu pie se desvía de nuevo,
será cortado.

Si tu mano te lleva
a otro camino
se caerá podrida.

Si me apartas de tu vida
morirás
aunque vivas.

Seguirás muerta o sombra,
andando sin mí por la tierra.

Veronica1

Una hoja de hierba

Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,
es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.

dadodebaja57180

Federico García Lorca.

Un poeta en Nueva York


Anochecer en Coney Island

La mujer gorda venía delante
arrancando las raíces y mojando el pergamino de los tambores;
la mujer gorda
que vuelve del revés los pulpos agonizantes.
La mujer gorda, enemiga de la luna,
corría por las calles y los pisos deshabitados
y dejaba por los rincones pequeñas calaveras de paloma
y levantaba las furias de los banquetes de los siglos últimos
y llamaba al demonio del pan por las colinas del cielo barrido
y filtraba un ansia de luz en las circulaciones subterráneas.
Son los cementerios, lo sé, son los cementerios
y el dolor de las cocinas enterradas bajo la arena,
son los muertos, los faisanes y las manzanas de otra hora
los que nos empujan en la garganta.

Llegaban los rumores de la selva del vómito
con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,
con árboles fermentados y camareros incansables
que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.
Sin remedio, hijo mío, ¡vomita! No hay remedio.
No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,
ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.
Son los muertos que arañan con sus manos de tierra
las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.

La mujer gorda venía delante
con las gentes de los barcos, de las tabernas y de los jardines.
El vómito agitaba delicadamente sus tambores
entre algunas niñas de sangre
que pedían protección a la luna.
¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Ay de mi!
Esta mirada mía fue mía, pero ya no es mía,
esta mirada que tiembla desnuda por el alcohol
y despide barcos increíbles
por las anémonas de los muelles.
Me defiendo con esta mirada
que mana de las ondas por donde el alba no se atreve,
yo, poeta sin brazos, perdido
entre la multitud que vomita,
sin caballo efusivo que corte
los espesos musgos de mis sienes.
Pero la mujer gorda seguía delante
y la gente buscaba las farmacias
donde el amargo trópico se fija.
Sólo cuando izaron la bandera y llegaron los primeros canes
la ciudad entera se agolpó en las barandillas del embarcadero.

Paisaje de la multitud que orina

Nocturno de Battery Place

Se quedaron solos:
aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas.
Se quedaron solas:
esperaban la muerte de un niño en el velero japonés.
Se quedaron solos y solas,
soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes,
con el agudo quitasol que pincha
al sapo recién aplastado,
bajo un silencio con mil orejas
y diminutas bocas de agua
en los desfiladeros que resisten
el ataque violento de la luna.
Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones
angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas
y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas
gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel.
No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler,
no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón,
porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos
que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles.
Es inútil buscar el recodo
donde la noche olvida su viaje
y acechar un silencio que no tenga
trajes rotos y cáscaras y llanto,
porque tan sólo el diminuto banquete de la araña
basta para romper el equilibrio de todo el cielo.
No hay remedio para el gemido del velero japonés,
ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas.
El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto
y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha.
¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos!
Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma.
Todo está roto por la noche,
abierta de piernas sobre las terrazas.
Todo está roto por los tibios caños
de una terrible fuente silenciosa.
¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados!
Será preciso viajar por los ojos de los idiotas,
campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas,
paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas,
para que venga la luz desmedida
que temen los ricos detrás de sus lupas,
el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata
y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido
o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas.

Navidad en el rio Hudson

¡Esa esponja gris!
Ese marinero recién degollado.
Ese río grande.
Esa brisa de límites oscuros.
Ese filo, amor, ese filo.
Estaban los cuatro marineros luchando con el mundo.
con el mundo de aristas que ven todos los ojos,
con el mundo que no se puede recorrer sin caballos.
Estaban uno, cien, mil marineros
luchando con el mundo de las agudas velocidades,
sin enterarse de que el mundo
estaba solo por el cielo.

El mundo solo por el cielo solo.
Son las colinas de martillos y el triunfo de la hierba espesa.
Son los vivísimos hormigueros y las monedas en el fango.
El mundo solo por el cielo solo
y el aire a la salida de todas las aldeas.
Cantaba la lombriz el terror de la rueda
y el marinero degollado
cantaba al oso de agua que lo había de estrechar;
y todos cantaban aleluya,
aleluya. Cielo desierto.
Es lo mismo, ¡lo mismo!, aleluya.

He pasado toda la noche en los andamios de los arrabales
dejándome la sangre por la escayola de los proyectos,
ayudando a los marineros a recoger las velas desgarradas.
Y estoy con las manos vacías en el rumor de la desembocadura.
No importa que cada minuto
un niño nuevo agite sus ramitos de venas,
ni que el parto de la víbora, desatado bajo las ramas,
calme la sed de sangre de los que miran el desnudo.
Lo que importa es esto: hueco. Mundo solo.
Desembocadura.
Alba no. Fábula inerte.
Sólo esto: desembocadura.
¡Oh esponja mía gris!
¡Oh cuello mío recién degollado!
¡Oh río grande mío!
¡Oh brisa mía de límites que no son míos!
¡Oh filo de mi amor, oh hiriente filo!