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Han pasado veinticuatro horas. Hoy ha sido un día agotador. Mejor dicho; ha sido una semana agotadora, trabajando a lo bestia con los nervios agarrados a la boca del estómago como un racimo de percebes neuróticos.
El móvil sigue callado y oscuro como un ataúd y, además, con el arrebato de ayer, mi autoestima ha descendido al nivel del sótano.
Es viernes, la noche pasada no he pegado ojo, estoy hecho polvo y cabreado.
"¡Calzonazos!", me digo.
Me voy a casa. Enciendo el ordenador. Entro en ForoAmor.com. Leo vuestras opiniones (¡¡gracias a tod@s!!), que consiguen un curioso efecto: calmar un poco mi angustia y aumentar bastante el cabreo.
Es la autoestima, que ha ascendido al semisótano. Trato de calmarme. Me ducho. Me voy a poner ropa cómoda para estar en casa pero, en vez de eso, me pongo la ropa de salir. Cojo una bolsa de plástico y meto en ella sus regalos, dos o tres papeles con su letra, cualquier cosa que me la recuerde, la cierro, bajo a la calle y la tiro en el contenedor, mientras una punzada de dolor me atraviesa y un nudo en la garganta amenaza con estrangularme.
Pero lo hago. Lo he hecho. Me laten las sienes. Subo a casa. Cojo el móvil. Tengo en la pantalla su número. Opciones: Borrar.
Pero no puedo... no puedo... Tiemblo de pies a cabeza. Abro un cajón. Tiro el móvil dentro.
Y (¡maldita sea!) me pongo a llorar...
(Continuará)
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