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Antiguo 13-Jun-2015  
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LO QUE NECESITO DE TI

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!

Mario Benedetti.
 
Antiguo 13-Jun-2015  
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En la doliente soledad del domingo...

Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sábanas solitarias
de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,
liso y rosado en el espejo,
mi cuerpo
que fue ávido territorio de tus besos;
este cuerpo lleno de recuerdos
de tu desbordada pasión
sobre el que peleaste sudorosas batallas
en largas noches de quejidos y risas
y ruidos de mis cuevas interiores.

Veo mis pechos
que acomodabas sonriendo
en la palma de tu mano,
que apretabas como pájaros pequeños
en tus jaulas de cinco barrotes,
mientras una flor se me encendía
y paraba su dura corola
contra tu carne dulce.

Veo mis piernas,
largas y lentas conocedoras de tus caricias,
que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes
para abrirte el sendero de la perdición
hacia mi mismo centro,
y la suave vegetación del monte
donde urdiste sordos combates
coronados de gozo,
anunciados por descargas de fusilerías
y truenos primitivos.

Me veo y no me estoy viendo,
es un espejo de vos el que se extiende doliente
sobre esta soledad de domingo,
un espejo rosado,
un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente
sobre mi cara
y sólo pienso en tu lejano amor
mientras cobijo
con todas mis fuerzas,
la esperanza.

(Gioconda Belli)
 
Antiguo 11-Jul-2015  
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Entiendo que en ti, ando.

Hay cuando olfateas entre sombras una migaja de luz
imaginando quemaduras
y hay hoys vulgares como esta soledad elegida
a la que maltratas imaginando que maduras.

Desde que miro al mundo desde un balcón de un quinto piso
he dejado de hablar de suicidios.

Ya no me caigo en pozos de tristeza tibia a la segunda cerveza,
ni pido auxilio en bandejas de plata,
ni exijo el cobro revertido de sentimientos al borde del abismo.

Claro que hay noches llenas de ausencia en donde echas de menos
con sed y miseria,
hay noches que podrían resumirse en un grito que no te suelta,
un abrazo que no das,
un beso que te tragas en palabras amargas contra ti mismo.

(pero hay noches hermosas como perros sin correa)

Claro que hay días malos en los que sonreír
pareciera atentar contra mis principios
un acto de indignidad autoimpuesta
una mentira tan real que solo le falta una corona
para sentirme muerto.

(pero hay días bonitos como pies en la hierba)

Claro que hay veces que la voz se me hace pedazos
y de tanto toser en lugar de llorar termino
vomitando
vasos rotos con sangre ajena donde aprendiste a bailar descalzo
y bailes que parecen una condena como un ahorcado que se mece.

(pero hay vicios tan llenos de fuerza como quererte)

Hay cuando el mundo es afuera con sus heridas de guerra
y su olor a metralla
y hay ahís que se marchan como tu sonrisa
de después de correrte.

Vuelve.
No soy tan fuerte: te echo de menos.

Y le pongo esta ilusión a cada día a día
obviando todos los no puedo
apuesto por la caricia en cada detalle
por la belleza en cada gesto.

Y claro que a veces me quedo sin fuerzas
como niño después del juego
me quedo sin ganas como una mañana de burocracia y mierda
me duelo hasta dormirme aferrado a una bala
y no sé si es odio
o solo
tristeza acumulada

pero

luego te imagino riendo y se me pasa.

Ese es mi truco.

Esa es tu magia.

escandar algeet.
 
Antiguo 11-Jul-2015  
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Tú eres el cabillo tierno ante el,
Él es la fiera feroz ante ti.
No le seduzcas con tu sonrisa,
Guarda silencio cuando toca a la puerta.

Si entra con violencia,
Escóndete detrás y aguarda:
Si tienes tiempo, en el detestado aposento
Prende fuego a las secas paredes.

Si se acerca la hora vergonzosa,
De frente al rincón gira tu rostro,
Haz un nudo de tu pañuelo negro y
Esconde la aguja dentro.

Que se hinque
En las palmas rudas, cuando
Estés luchando entre sus manos,
Gritando del dolor y el pudor…

¡Que en el fuego de la pasión barbárica
No se acuerde él, por exaltación,
Del apretón de tus dientes
Dejando la cicatriz profunda a lo largo del hombro!
 
Antiguo 12-Jul-2015  
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Yo se hacer poemas con los que te quitarías el sombrero.
Pero esta vez quiero dar la palabra alguien ya difunto, alguien que fue el máximo exponente del sarcasmo y la burla en los medios de Argentina. Lo vulgar se une a lo esperpéntico y lo genial de una sola vez, el enfado de sus "víctimas" por así decrlo hacen aflorar el genio; el genio del raciocinio del ser humano.

Hablo de Julio Victorio de Rissio, más conocido vulgarmente en Argentina como el Doctor Tangalanga.


¿Porqué cortaste esa rosa?,
¿porqué cortaste esa rosa,
que mi madre con sus manos
tan dulcemente cultivó?
¿porqué cortaste esa rosa?
la p_uta que te parió.
 
Antiguo 12-Sep-2015  
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Consejos de supervivencia.


No te fíes de todos aquellos visionarios que te hablan de la vida sin caballos
galopando en su mirada,
ni escuches a quien no alce la vista de vez en cuando para mirarle las bragas o
la estrella.

No verás a ninguno de ellos llorando de emoción tras un orgasmo por una canasta sobre la
bocina del eterno segundero.

Sigue el ejemplo de los locos necesarios que se abrochan a la vida cuando quitan un botón.

De los que encuentran a Dios al abrir tu cremallera.
Síguelos a ellos.

A los que piensan que solo el amor puede hacer que lo imposible se vuelva repetir.
A los poetas que saben que cuando tienen un lápiz lleva un paraíso en el bolsillo.
Sigue solo a esos.

A los que buscan la hermosura en la niebla de un poema. A aquellos que cuando tocan una
piel, comprenden todo.

Y huye, huye de quien tenga tanta razón que nunca tenga nada.
De aquellos que jamás dudan, porque estarán mintiendo.

Huye de quien crea que un lunes no tiene un callejón hacia el nirvana.
De todo aquel que no considere que no hay niños malcriados, sino adultos que malcrían.

Y huye del hombre que no piense que quien aparta los ojos de la pobreza también se ha
vuelto un cómplice al hacerlo.

De quien te diga que la felicidad es un crucero con pulsera y no una muchacha con la risa
floja y ojos hambrientos de infinitos.

No te fíes de quien defienda a esos corruptos que cuando sobra agua se inventan un modo
de vender la sed.

Y ama, ama aunque nunca tengas suelto y recuerda que no hay peor amor que el que no se
da por miedo a que te dañen, y que ningún amor no correspondido puede matarte salvo
aquel que no sientes por ti mismo.

Conviene no olvidar que uno y uno suman uno entero cuando de quien te enamoras es de
ti.

Que cuando te caigas nadie te convenza de que la solución está en democratizar el suelo
para todos, sino en encontrar la escalera de subida hacia ti mismo, y para eso tendrás que
preguntar a las baldosas sobre el golpe.

Evita los consejos, cualesquiera que sean. Que no pongan tu corazón al frente.

Y olvida también estos consejos.
Uno a uno. Y sé feliz.

Marwan.
 
Antiguo 12-Sep-2015  
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Formo parte de la generación perdida.
Me niego a creer en que
Soy capaz de cambiar el mundo.
Entiendo que posiblemente os indignéis de lo dicho, pero
La felicidad está en tus manos
Esto es una mentira, en realidad,
El dinero es lo que hace a uno feliz
Y al cumplir 30 años le contaré a mi hijo que
Él no es la cosa más importante de mi vida.
Mi jefe sabrá que
Mi principio:
El trabajo
es más importante que
la familia.
Escuchadme:
Desde antaño
las personas viven en familias
Pero ahora
La sociedad nunca será igual que antes
Los expertos me dicen que
Dentro de 30 años estaré celebrando mis 10 años de divorcio
No creo que
Estaré viviendo en un país que crearé yo mismo.
En el futuro
La destrucción de la naturaleza será de lo más normal.
Nadie cree en que
Conservaremos nuestro bello Planeta.
Por supuesto,
Mi generación ya está perdida.
Soy estúpido si pienso que
Hay esperanza.
 
Antiguo 12-Sep-2015  
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Benjamín Prado

Mi amor, este poema
es para que lo leas cuando no esté a tu lado,
cuando no pueda ya cuidar de ti.

No te conformes nunca con alguien que no piense
que tu eres una llama más antigua que el fuego,
que tú eres su razón para vivir.

Aprende a no querer a los que no te quieran
y elige bien a qué le tendrás miedo:
no habrá sombra que oculte lo que tú temas ver.

Escapa del que piense
que el aire es la pared de lo invisible
y huye de aquel que crea
que es más feliz quien menos necesita,
porque ése no podría necesitarte a ti.

No te rindas, no olvides jamás que la tristeza
sólo es la burocracia del dolor.
Y si sientes que el mundo se derrumba,
no intentes abrazarte
a otro que esté cayendo a la vez que caes tú,
como yo hice contigo.

Algún día
tendrás que despertarte para salvar tus sueños.
Algún día sabrás que en las promesas
hay siempre un cristal roto
en el que aúlla el viento frío de la mentira.

Recuerda todo eso.

No escondas lo que sientes por miedo a ser frágil,
como aquellos
que por guardar tan bien lo que más les importa,
lo pierden para siempre.

Recuerda que no hay nada que no pueda
ocurrir cualquier día.
No olvides que esta obra ha terminado.
No olvides que le hablas a un teatro vacío
 
Antiguo 13-Sep-2015  
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No son letras muy pensadas, el sentimiento si, y me gustaria compartirlo.


En la penumbra, entre el silencio,
le sostengo la mirada
no lo conozco, no me interesa,
no pierdo nada.

Su faz dobla a la mia,
gracias a la luna,
dislumbro la mitad,
ha llegado el dia,
conozco mi fortuna,
no pido piedad.

Sus ojo martillan,
mis ojos baldíos
sus ojos no brillan,
tampoco los mios.

Mira en mi alma y se complace,
sere suyo sin esfuerzo,
sonrie sabiendo el desenlace,
gentil, impaciente, perverso.

Mi palabra como contrato,
y mi sangre como sello,
la luna; testigo del pacto,
asiente con su destello.

Al fin su proposito es expuesto,
conozco mi castigo,
pide saber mi deseo y contesto:
quedate conmigo.

De mi autoría.
 
Antiguo 22-Oct-2015  
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¿Cómo se sacan las castañas del fuego?

A los 17 mi madre vio que me iba de casa,
así que un día me cogió por banda
y me enseñó a freír un huevo.
Yo apenas había vivido más allá de las 3 calles de Palencia,
tenía un caudal de sueños por achicar
y un semáforo en rojo en la cuenta atrás de ponerse en verde.
Acababa de amanecer un nuevo siglo,
la gente de clase hacía pellas repartiendo cartas de universidad
y la castañera de la calle mayor
mientras
seguía dándole vueltas al frío.
Preocupada, intuyo, por el qué iba a comer y cómo,
mi madre
me enseñó a cocer pasta
cortar lechuga
y picar ajo para darle sabor al cerdo.
Y una tarde, como ya he dicho,
me cogió por banda
y me enseñó a freír un huevo.
Yo estaba en segundo de bachillerato
y lo único que me preocupaba
(no he cambiado tanto)
eran las chicas, el cine y la poesía
y en ese desorden
coleccionaba pósters pensando en cómo sería mi vida.
Pero mi madre,
tímida, preocupada y repleta de ternura,
insistía:
llenaba una sartén de aceite,
lo calentaba
y con los ojos me decía: aunque te quemes, tienes que ser fuerte.
Así aprendí a romper la cáscara,
a poner dos huevos sobre la mesa
y a sobrevivir en este mundo de mierda
que tanto me gusta tantas veces.
Cuando alguien me pregunta
¿cómo se sacan las castañas de fuego?
respondo
lo que aprendí viendo en las manos quemadas de mi madre:
quemándote
para que así otros,
los tuyos,
no se quemen.

escandar algeet
 
Antiguo 14-Dec-2016  
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Garabatazos.

al principio creí en algunas cosas
y creí que esas cosas eran importantes
así que luché por ellas, o con ellas, que es la mejor forma de luchar por algo.

o por alguien.

al principio me llené de sueños porque no pensaba que los sueños pudieran ser un lujo.
me llené de sueños y me dije: así, si los voy perdiendo, me quedará siempre alguno del que poder tirar.

en caso de desvanecimiento.

al principio yo no sabía de qué color eran las mentiras.
a qué sabía la rabia.
cual era el significado último de ciertas lágrimas en ciertos ojos.

ahora distingo de entre colores el gris, mastico amargura con los puños,
y he memorizado unos cuantos diccionarios de palabras
para explicar un lloro.

ya no miro tanto al cielo, pero aun resisto en caminar mirando hacia bajo.

en época de cambios, miras tus nuevas paredes y piensas que no va tan mal,
repasas los teléfonos que no usas imaginando qué sería de ti si hubieras seguido llamando.
A ratos, te buscas excusas y haces un trato contigo mismo: mirar lo bueno del camino
para poder asumir lo malo.

y extiendes las manos esperando que llueva de nuevo.
buscando el ácido pálpito de las dudas en la lengua.

al principio era un cuento lleno de planos para palacios por construir.
ahora fumo tranquilo en un piso alquilado y miro la papelera llena
de folios rotos
a garabatazos.

ni me cuesta sonreir, ni no hacerlo me hace daño.

escandar algeet
 
Antiguo 04-Jul-2017  
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Annabel Lee


Fue hace muchos y muchos años,
en un reino junto al mar,
habitó una señorita a quien puedes conocer
por el nombre de Annabel Lee;
y esta señorita no vivía con otro pensamiento
que amar y ser amada por mí.

Yo era un niño y ella era una niña
en este reino junto al mar
pero nos amábamos con un amor que era más que amor
—yo y mi Annabel Lee—
con un amor que los ángeles súblimes del Paraíso
nos envidiaban a ella y a mí.

Y esa fue la razón que, hace muchos años,
en este reino junto al mar,
un viento partió de una oscura nube aquella noche
helando a mi Annabel Lee;
así que su noble parentela vinieron
y me la arrebataron,
para silenciarla en una tumba
en este reino junto al mar.

Lo ángeles, que no eran siquiera medio felices en el Paraíso,
nos cogieron envidia a ella y a mí:—
Sí!, esa fue la razón (como todos los hombres saben)
en este reino junto al mar)
que el viento salió de una nube, helando
y matando mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte que el amor
de aquellos que eran mayores que nosotros—
de muchos más sabios que nosotros—
y ni los ángeles in el Paraíso encima
ni los demonios debajo del mar
separarán jamás mi alma del alma
de la hermosa Annabel Lee:—

Porque la luna no luce sin traérme sueños
de la hermosa Annabel Lee;
ni brilla una estrella sin que vea los ojos brillantes
de la hermosa Annabel Lee;
y así paso la noche acostado al lado
de mi querida, mi querida, mi vida, mi novia,
en su sepulcro junto al mar—
en su tumba a orillas del mar.

Edgar Allan Poe, 1849
 
Antiguo 07-Nov-2019  
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El bosque.


Alguien entra en el bosque mientras grito.

No puedo detenerlo.

Sólo existe mi voz

tan rota y tan cobarde

que cada noche vuelve a repetirse

sin que logre hacer nada.

Hay tanta incertidumbre allí en el bosque,

es tanta su espesura,

que es mejor estar quieto,

aunque la misma angustia suceda cada noche,

aunque el bosque sea yo y alguien huya de mí.


Fernando Valverde.
 
Antiguo 29-Mar-2024  
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Como la literatura es intemporal como los elfos, resucito este tema con un poema de Miguel Hernandez aprovechando que ayer fue el aniversario de su muerte.

Después del amor

No pudimos ser. La tierra
no pudo tanto. No somos
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Un pie se acerca a lo claro.
En lo oscuro insiste el otro.
Porque el amor no es perpetuo
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda su instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido.

El amor, pálido y solo.

Cansado de odiar, te amo.
Cansado de amar, te odio.

Llueve tiempo, llueve tiempo.
Y un día triste entre todos,
triste por toda la tierra,
triste desde mí hasta el lobo,
dormimos y despertamos
con un tigre entre los ojos.

Piedras, hombres como piedras,
duros y plenos de encono,
chocan en el aire, donde
chocan las piedras de pronto.

Soledades que hoy rechazan
y ayer juntaban sus rostros.
Soledades que en el beso
guardan el rugido sordo.
Soledades para siempre.
Soledades sin apoyo.

Cuerpos como un mar voraz,
entrechocado, furioso.

Solitariamente atados
por el amor, por el odio.
Por las venas surgen hombres,
cruzan las ciudades, torvos.

En el corazón arraiga
solitariamente todo.
Huellas sin compaña quedan
como en el agua, en el fondo.

Sólo una voz, a lo lejos,
siempre a lo lejos la oigo,
acompaña y hace ir
igual que el cuello a los hombros.

Sólo una voz me arrebata
este armazón espinoso
de vello retrocedido
y erizado que me pongo.

Los secos vientos no pueden
secar los mares jugosos.
Y el corazón permanece
fresco en su cárcel de agosto
porque esa voz es el arma
más tierna de los arroyos:

«Miguel: me acuerdo de ti
después del sol y del polvo,
antes de la misma luna,
tumba de un sueño amoroso».

Amor: aleja mi ser
de sus primeros escombros,
y edificándome, dicta
una verdad como un soplo.

Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, todo.

Miguel Hernandez
 
Antiguo Hace 1 Día  
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El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
 
Antiguo Hace 1 Día  
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Lo que no puede cambiar.

Intento escribir
pero borro más
y mas me duele.

Hemos perdido el uno al otro.
Los familiares se vuelve extraños,
con los extraños nos volvemos cercanos.

Busco a alguien
cuya cara podría asemejarse a la de mi madre.
A veces encuentro el color de su pelo
pero no como ella lo peinaria.

Una mujer en la calle
alta y delgada como mi hermana
sin la voz de mi hermana.

Un hombre anciano
pensativo como mi padre
pero sus pisadas no hacen ruido.

Busco lo que es mío.
Sigue fuera de mi alcance

Por eso es que escribo
a pesar de que borre
a pesar de que me duela.


Julia Gjika
 
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