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VOLKER BRAUN Campamento del Amor VII (centro de Berlín) Era un cementerio donde fuimos a dar y sus labios impetuosos enterraron los míos. Todo alrededor yacía convertido en quietud mientras nosotros, insaciables, nos llamábamos por nuestros nombres: !Querida! !Querido! Sobre las lápidas se leía: "El amor dura eternamente." Y el deseo nos aventó de nuevo entre las tumbas. Miguel, que tomaba su vino tinto, supuestamente acababa de fumarse sus laureles. Aquí quiero yacer, extendido tranquilamente. Es un cementerio donde hemos venido a dar, lo sabía, y mis labios se enterraron en los de ella. Y como embriagados de la vida me tomó con fuerza entre sus piernas para que viera la tierra negra y la cercanía del cielo. (Traducción del alemán de Sergio Cárdenas; Ansbach, el 12 de agosto de 2001) |
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Momentos de tu vida en los que cambias tu dignidad por amor. Me ha encantado. ;) |
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La poesía que puso Ginebra, me ha hecho recordar, y aquí está el resultado de mis desvaríos.
Palabras Hirientes. -------------------------------------------------- Labios que juraban amor, ojos que reconocían la verdad, brazos que abrazaban la razón, caricias que acallaban mi pesar. Noches en que arañabas mi piel, distancia en que añorabas mis besos, cercanía en la que dejaba de oir, el latido cuando me acercaba a tu pecho. Palabras como puñales hendías, en un corazón que te amaba, deshacían mi alma en pedazos, que esparcías por la noche en tu cama. No lamentaste mi marcha, nunca lloraste mi ausencia, jamás signifiqué para ti, mas que el cariño que di, y el dolor en mi presencia. -------------------------------------------------- Autor, un loco que confundió el dolor con el amor. |
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Solo tengo que añadir una cosa a ese escrito, y es que si ese "loco" fue capaz de distinguir ese amor del dolor, significa que aún tratándose de un Don Quijote, no se vuelve loco con esos molinos gigantes, y sabe estar cuerdo, puesto que él es uno de esos gigantes, pero no por tamaño, sino por calidad humana. |
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Me gustó y mucho. P. D.:Qué feliz tiene que estar el "jodio"...:). |
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¡Que todo sepan que te amo!
Deseo que el mundo sepa que te amo, me pierdo en tu mirada, ojos castaños, los rizos de tu pelo son peldaños, que recorro en mi mente tramo a tramo. Que un adicto a tu boca me proclamo, besarla en lo que queda de mis años, esa mi meta, razón y nunca engaños, ¡que todo el mundo sepa lo que te amo! Dios dejó la gracia en todo tu ser, eligió cuidando lo más bonito que un hombre en la Tierra podrá ver. Y embriagarme en tu aroma necesito, en la flor tus deseos renacer, y ser génesis los dos, mi amorcito. |
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Gustavo Adolfo Bécquer RIMA XXX Asomaba a sus ojos una lágrima y a mi labio una frase de perdón; habló el orgullo y se enjugó su llanto, y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino; ella, por otro; pero, al pensar en nuestro mutuo amor, yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día? Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo? |
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MIRADAS
http://3.bp.blogspot.com/-dUwrsRfdNJ...25281%2529.jpg http://2.bp.blogspot.com/-bbVbkimdm1...28_n_phixr.jpg Buscaba en cada mirada ajena la de un alma enamorada que corresponde a la mía como si fuéramos una sola. Hasta que un día, creí ver en un espejo mi propia alma ¡que equivocada estaba! veía en tu mirada, reflejo de la mía que también buscaba el amor anhelado. Que hermosos ojos verdes, que estremecen el vacío en mi interior duele el que no sepas que tu búsqueda ha terminado y soy yo ella la que cada noche guía tus sueños. Yo amé antes también, porque creí ver un reflejo tuyo en los ojos del otro. Hasta que abrí los ojos y te recordé de tiempos inmemoriales. Ese amor único y eterno, que recorre siglos enteros con sufrimientos y alegrías para probarnos el amor verdadero... y lo más importante: volvernos uno solo con el tiempo. De Aries Para Heaven, mi CD :iloveyou: |
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Van Pasando Mujeres
Cada día que pasa, más dueña de mí misma, sobre mí misma cierro mi morada interior; En medio de los seres la soledad me abisma. Ya ni domino esclavos, ni tolero señor. Ahora van pasando mujeres a mi lado cuyos ojos trascienden la divina ilusión. El fácil paso llevan de un cuerpo aligerado: Se ve que poco o nada les pesa el corazón. Algunas tienen ojos azules e inocentes; Van soñando embriagadas, los pasos al azar; La claridad del cielo se aposenta en sus frentes y como son muy finas se las oye soñar. Sonrío a su belleza, tiemblo por sus ensueños, el fino tul de su alma ¿quién la recogerá? Son pequeñas criaturas, mañana tendrán sueños, y ella pedirá flores... y él no comprenderá. Les llevo una ventaja que place a mi conciencia: Los sueños que ellas tejen no los supe tejer, y en manos ignorantes no perdí mi inocencia. Como nunca la tuve, no la pude perder. Nací yo sin blancura; pequeña todavía el pequeño cerebro se puso a combinar; Cuenta mi pobre madre que, como comprendía, yo aprendí muy temprano la ciencia de llorar. Y el llanto fue la llama que secó mi blancura en las raíces mismas del árbol sin brotar, y el alma está candente de aquella quemadura. ¡Hierro al rojo mi vida! ¿Cómo pude durar? Alma mía, la sola; tu limpieza, escondida con orgullo sombrío, nadie la arrullará; Si en música divina fuera el alma adormida, el alma, comprendiendo, no despertara ya. Tengo sueño mujeres, tengo un sueño profundo. Oh humanos, en puntillas el paso deslizad; Mi corazón susurra: me haga silencio el mundo, Y mi alma musita fatigada: ¡callad!... Alfonsina Storni |
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SABERTE AQUÍ . Podés querer el alba cuando quieras he conservado intacto tu paisaje podés querer el alba cuando ames venir a reclamarte como eras aunque ya no seas vos aunque mi amor te espere quemándose en tu azar y tu sueño sea eso y mucho más esta noche otra noche aquí estarás y cuando gima el tiempo giratorio en esta paz ahora dirás quiero esta paz ahora podés venir a reclamarte penetrar en tu noche de alegre angustia reconocer tu tibio corazón sin excusas los cuadros las paredes saberte aquí he conservado intacto tu paisaje pero no sé hasta dónde está intacto sin vos podés querer el alba cuano quieras venir a reclamarte como eras aunque el pasado sea despiadado y hostil aunque contigo traigas dolor y otros milagros aunque seas otro rostro de tu cielo hacia mí. MARIO BENEDETTI |
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Reconozco que soy poco dada a la poesía, quizás por eso, cuando una me impresiona, me impresiona mucho.
Una sobre el amor no correspondido, original en inglés y traducción: He Wishes For the Cloths of Heaven Had I the heavens’ embroidered cloths, Enwrought with golden and silver light, The blue and the dim and the dark cloths Of night and light and the half light, I would spread the cloths under your feet: But I, being poor, have only my dreams; I have spread my dreams under your feet; Tread softly because you tread on my dreams. Traducción Él desea las ropas del cielo Si yo tuviera las ropas bordadas del cielo, estampadas con dorada y plateada luz, las ropas azules y tenues y las oscuras de la noche y la luz y la media luz, extendería esas ropas bajo tus pies: pero yo, siendo pobre, sólo tengo mis sueños; He extendido mis sueños bajo tus pies; Pisa suavemente, porque pisas mis sueños William Butler Yeats |
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Este poema salía en una película de Anthony Hopkins y Anne Bancroft, y lo leía Anthony Hopkins, fue demasiado pa mi cuerpo :enamorado: |
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Yo no te amo.
I do not love thee; Caroline Norton (1808-1877) ¡Yo no te amo! ¡No! ¡No te amo! Sin embargo soy tristeza cuando estás ausente; Y hasta envidio que sobre ti yazga el cielo ardiente; Cuyas tranquilas estrellas pueden alegrarse al verte. ¡Yo no te amo! Y no se por qué, Pero todo lo que haces me parece bien, Y a menudo en mi soledad observo Que aquellos a quienes amo no son como tu. ¡Yo no te amo! Sin embargo, cuando te vas Odio el sonido (aunque los que hablen me sean queridos) Que quiebra el prolongado eco de tu voz, Flotando en círculos sobre mis oídos. ¡Yo no te amo! Sin embargo tu mirada cautivante, Con su profundo, brillante y expresivo azul, Se planta entre la medianoche y yo, Más intensa que cualquiera que haya conocido. ¡Yo sé que no te amo! Y que otros rasgarán La confianza de mi corazón sincero, Apenas percibo sus figuras en el futuro, Pues mis ojos están vueltos hacia atrás En V.O I DO not love thee!--no! I do not love thee! And yet when thou art absent I am sad; And envy even the bright blue sky above thee, Whose quiet stars may see thee and be glad. I do not love thee!--yet, I know not why, Whate'er thou dost seems still well done, to me: And often in my solitude I sigh That those I do love are not more like thee! I do not love thee!--yet, when thou art gone, I hate the sound (though those who speak be dear) Which breaks the lingering echo of the tone Thy voice of music leaves upon my ear. I do not love thee!--yet thy speaking eyes, With their deep, bright, and most expressive blue, Between me and the midnight heaven arise, Oftener than any eyes I ever knew. I know I do not love thee! yet, alas! Others will scarcely trust my candid heart; And oft I catch them smiling as they pass, Because they see me gazing where thou art. |
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Me quedo con esta frase. |
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borracho en la ultima calle de la ciudad
lanza un grito de soledad olvida los sueños de aqella loca qe no deja de enamorar este corazon alcolizado qe no save recitar solo un momton palabras balbuseada por un aliento a ron con cola del barato qe se compra en la esqina del barrio donde se escuchan esos tiros de almas ambrientas de egolatria me undo en lacidra como solia enbriagarme en tre tus savanas me embriago para aolvidar el aroma a primavera de tu cuerpo huaaaaaaaaaa borrachoooooooooo |
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Agotada.
Tus fuertes brazos me rodean, Mi cabello se enamora de tus hombros; Lentas palabras de consuelo caen sobre mi, Sin embargo mi corazón no tiene descanso. Porque sólo una cosa trémula queda de mí, Que jamás podrá ser algo, Salvo un pájaro de alas rotas Huyendo en vano de ti. No puedo darte el amor Que ya no es mío, El amor que me golpeó y derribó Sobre la nieve cegadora. Sólo puedo darte un corazón herido Y unos ojos agotados por el dolor, Una boca perdida no puede sonreír, Y tal vez ya nunca vuelva a reír. Pero rodéame con tus brazos, amor, Hasta que el sueño me arrebate; Entonces déjame, no digas adiós, Salvo si despierto, envuelta en llanto. Elizabeth Eleanor Siddal En V.O Worn Out Thy strong arms are around me, love My head is on thy breast; Low words of comfort come from thee Yet my soul has no rest. For I am but a startled thing Nor can I ever be Aught save a bird whose broken wing Must fly away from thee. I cannot give to thee the love I gave so long ago, The love that turned and struck me down Amid the blinding snow. I can but give a failing heart And weary eyes of pain, A faded mouth that cannot smile And may not laugh again. Yet keep thine arms around me, love, Until I fall to sleep; Then leave me, saying no goodbye Lest I might wake, and weep |
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Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te ataras a la muñeca y pasearas contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo fragil y precario de tí mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgandose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demas relojes. No te regalan un reloj, tu eres el regalado, a tí te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj. (JULIO CORTAZAR) |
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AMOR MÁS PODEROSO QUE LA VIDA
La misma calidad que el sol de tu país, saliendo entre las nubes: alegre y delicado matiz en unas hojas, fulgor de un cristal, modulación del apagado brillo de la lluvia. La misma calidad que tu ciudad, tu ciudad de cristal innumerable idéntica y distinta, cambiada por el tiempo: calles que desconozco y plaza antigua de pájaros poblada, la plaza en que una noche nos besamos. La misma calidad que tu expresión, al cabo de los años, esta noche al mirarme: la misma calidad que tu expresión y la expresión herida de tus labios. Amor que tiene calidad de vida, amor sin exigencias de futuro, presente del pasado, amor más poderoso que la vida: perdido y encontrado. Encontrado, perdido... Jaime Gil de Biedma |
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EL VERDADERO SIGNIFICADO DE AMAR.- Te amo es saber reconocer errores, para poder perdonar sin rencores. Te amo es saberse feliz y valioso, por ver en nosotros lo más hermoso. Te amo es juntarse dos puras bellezas, haciendo virtudes nuestras rarezas. Te amo es crear un mundo de nosotros, sin importar lenguas ni dichos de otros. Te amo es fundirnos en caricias, besos, en abrazos y sexo vivir presos. Te amo es la complicidad llana y plena, decirnos todo sin miedo y sin pena. Te amo es no importar dónde, cómo, cuando; somos dos, lo demás está sobrando. Te amo es seguir caminos sin distancia, sin fatiga, con desvelo y constancia. Te amo significa promesa, entrega, soñar juntos, pensar que todo llega. Te amo es saberte a vos como la única, y así ante Dios, plasmarlo en mi rúbrica. Te amo N.E. |
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Lo mejor de mi no son los ojos ni las piernas. Ni siquiera, a pesar de lo que digan, Esos globos hinchados que me crecen Veinte centímetros bajo la garganta. Está escondido dentro, Bajo capas de grasa, Bajo músculo y fibra, Bajo sangre y tendones, Bajo venas y huesos. Lo mejor de mí lo escondí en un recoveco, Tan profundo que olvidaste su existencia. No se ve a primera vista, A segunda ni a tercera. No se aprecia en una cena, No se lee en lo que escribo, No se explica en una página. Lo mejor de mí se descubre en las ganas tercas de [seguir adelante, Son los cuatro millones de alfileres guardados en el fondo del bolsillo. Las sonrisas más francas, Las caricias más tiernas, El destello de gloria entre las piernas. L.E. |
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Ausencia
No tienes quien te bese tus labios de grana, Ni quien tu cintura elástica estreche, dice tu mirada. No tienes quien hunda Las manos amantes en tu pelo hermoso, y a tus ojos negros no se asoma nadie. Dice tu mirada que de noche, a solas, suspiras y dices en la sombra tibia las terribles cosas... Las cosas de amores que nadie ha escuchado, esas que se dicen los que bien se quieren a eso de las cuatro. A eso de las cuatro de la madrugada, cuando invade un poco de frío la alcoba y clarea el alba. Cuando yo me acuesto, fatigado y solo, pensando en tus labios de grana, en tu pelo y en tus ojos negros.... Antonio Machado |
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Estoy pensando en ti
Hoy estoy pensando en ti, como siempre y persistente, queriéndote a cada instante. Aquel día que supe de ti, de ningún modo me lo sospeché enamorarme de ti, irremediablemente En el instante que te conocí Sólo fuiste aquella muchacha que miré sus ojos y su sonrisa de niña vehemente. Pasó el tiempo y luego comprendí, más que esos ojos y esa sonrisa, tu piel la toqué. y nació de ella el deseo de estar a tu lado pendiente, Fue entonces, lo justo que decidí a descubrir el gran sentimiento que esperé ansiando tus besos, tu aliento y tu piel ferviente Cuando estuve junto a ti, con sutileza tu amor apacible lo rebasé y logré el conforte que aspiraba mi alma ardiente Hoy, sufriendo estaré aquí, hasta el día que me quieras esperaré, tus caricias, tu calor y las fricciones de tu diente Si no alcanzaras a quererme aquí, pues en el silencio olvidarte intentaré aunque se que jamás podré olvidarte. Hoy llévame junto a ti A envolver tus aspecto que esperé Con mis sueños y acciones a amarte Siempre estaré cerca de ti Con mis ojos de lucero tu vida iluminaré, Aunque tus sentidos y tu corazón me aparte. Siempre vendré a ti A dar a tu vida la ilusión intentaré Aunque estés distante y no llegará a abrazarte. A cada momento pienso en ti mi alma, mi corazón siente que sufriré aunque en mis ensueños imagino tenerte Tú, eres para mí la persona a quien con más amor procuré . las ganas de vivir con las flamas de este fuego ardiente, Tú, eres para mí La ángel que llena mis días que ilusioné. desde lo profundo de mi corazón que siente amarte. |
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De mi propia cosecha :timidez::timidez::timidez::timidez:
En el Cielo faltaba una Estrella, los Luceros dibujaron su nombre en el Firmamento, mientras la luna esculpía su sonrisa En el Mar no aparecía una Sirena y las Olas me entonaban su nombre. En el Edén falta un Ángel y los Angelitos me susurraron su nombre. De un Concierto desapareció su Cantante y su grupo le dedicó una canción y le pusieron su nombre. Leí un Lindo Poema y debajo en letras de Oro estaba inscrito el nombre del Poeta, mientras el poema se borraba en el olvido de una diosa. Llegué a Palacio y pregunté por la Princesa, me dijeron que un día salió a buscar a su Príncipe y que nunca más volvió. Estaba angustiado, en todos los sitios alguien no aparecía. Algo me sucedía, me fui rápidamente a casa, llorando me acerque al espejo, me miré y yo no me reflejaba, sólo veía un nombre. Me llevé mi mano a mi pecho dolorido y en mi Corazón faltaba mi Amor, mi Corazón latiendo y sufriendo gritó un nombre. El " NOMBRE " de la Estrella, la Sirena, el Ángel, la Cantante, el Poeta, la Princesa y el nombre de mi AMOR, no era el nombre sólo de una persona, era el nombre de una Flor. Su nombre es tu nombre, a esa persona me la mandó Dios, eres la mejor persona que escuchó mi Corazón. Tu nombre fue el regalo de dios, la única palabra que entristece a las rosas y enciende las estrellas, el relampago de luz que enciende a un poeta y oculta una pluma |
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No es un poema ni nada parecido, fue un estado que puse en face y feu muy comentado
Si regalas rosas a una chica te dice que es una pena porque se estropean, si regalas un osito de peluche te dice que es mayor para jugar con peluches, si le haces un regalo simbolico te llamara cutre, si le regalas un anillo te llama superficial y si le regalas el corazon te llama sensible, pero sin embargo cuando te vas se adornara su pelo con una rosa, sera aun mas bella, dormira con el osito abrazando soñando con el que se lo regalo, su regalo simbolico lo gardara como un tesoro, el anillo se lo mostrara orgullosa a sus amigas y con el corazon lo acunara y besara para hacerlo sonreir cada dia |
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Por la mañana, al despertar,
mi primer pensamiento son tus ojos, esos que susurran lo que tus labios callan. Fuentes en calma, que manan sonrisas; espejos translúcidos de tu alma sencilla. Un pensamiento al viento. |
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fran |
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saludos fran |
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Dama
Sombras que se ocultan en la ambición de la noche, por morder mi espalda leal a la belleza esa de mí dama, dama blanca, sangran mis manos gota a gota por poseer esta negra rosa que su nombre pronuncia,espinas en mis manos,dolor, en un risco veo reflejar mi rostro,caliza negra corta el aire,el agua callada se une frágil a mis ansias de sed,allí te respiro, las pupilas quiebran al paso del tiempo las arterias definen un latir de su rostro, las hiedras renacen ahorcando la tierra una vez y otra..., cadenas que aprietan cortando el tacto por un poder que más allá de mi vida preso semi-eterno él me aleja..., lágrimas de luna iluminan mi soledad errante (ella llora a mi lado),y sobre mí, dibuja mi sombra puños con los que defender una causa que embiste a la noche,celosa y vil..., ambiciona más llanto donde beber,lagos de mi rostro, pero esta rosa dama-blanca,que desangra mis manos en la oscura penumbra,esta rosa negra al paso del tiempo hallará tu nombre en la eternidad, seguiré muriendo,seguiré la lucha de mis puños-sombras errante y preso,cadenas de la noche... eternamente buscare tu luz dónde quiera que estés... te amaré,sangraré en todos los caminos,mis huellas dirán..., quizás el alma siga vagando si el aliento se apaga, en un rincón donde pétalos y cuerpo mueran de soledad,te hallaré dama..., dama blanca. |
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Cita:
fran |
soledad y yo no puedo más
Mis lágrimas entenderán lo que mi corazón no comprende, la noche no dice nada mi alma no calla, este silencio de la mano, esta habitación vacía como mi vida, y aquí, en este lugar me encuentro solo con cuatro paredes mis compañeras, con mi alma a trozos, con mi pecho tapado por el frío de trozos de una vida con la que malamente lo cubro, mis lágrimas entenderán lo que mi corazón no comprende, es largo y duro el otoño, será eterno diciembre,eso será..., no me entiende nada más que la sombra ya que esta tan sola y vacía como mis manos, mis lagrimas entenderán al caer sobre mi piel porque yo no comprendo mi dolor,solo sigo aquí.... sin saber,sin ganas,sin nada... |
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Letra huérfana de notas.
Ella no calla. Ella silencia. Ella no habla. Ella entona. Ella no escucha. Ella te espera al final de cada frase. Por ejemplo aquí. Los verbos dejan de predicar cuando ella los usa. Y una vez usados, ya no vuelven a ser acción, sino homenaje. No es mujer. Es estado de ánimo. Intentar describirla no es narración, sino terapia. Ella jamás cambió de opinión. Fue el universo el que estaba a por uvas. Ella no mira. Ella toca con esos ojazos que Dios le ha dao. Y si decide tocarte, ya puedes intentar mantenerte ateo. Que si ella está, las cosas son. Y si no está, sólo hacen de punto. Y seguido. Entre. Tantos. Espacios. Ella no te sonríe. Ella te dedica su boca. Ella no te abraza. Ella te arroja a sus brazos. Y tampoco te besa. En todo caso, te arropa en sus labios. A ella no le expliques lo que es volver, porque ella siempre va. No le hace falta que lo entiendas. Ni que lo comprendas. Ni tan siquiera que lo compartas. Ella no espera nada de ti. No desesperes nada de ella. Porque ella jamás se apunta. En todo caso, se enrola. Se embarca. Se lía. No le pidas medias tintas, porque fue ella quien se bebió el tintero. No le sigas la corriente, porque acabarás luchando solo contra los dos. Y cuanto más te acostumbres, peor será el olvido. Ella no camina. Ella mueve el mundo con sus pies. Y cuando lo hace, o te apartas, o te aplastas. Huye del compromiso porque sabe comprometerse. Huye de las cadenas porque sabe cómo encadenarse. Y huye de lo que le persigue porque prefiere perseguir lo que le rehúye. Ella ni es verdad ni es mentira, tontería tratar de meterla en un diccionario. Si la respuesta es ella, cualquiera pudo haber sido la pregunta. Y si ella fue la pregunta, respondas lo que respondas, te equivocas. Ella no es modelo porque modelo es algo que puede imitarse. Podría ser tu madre sólo por aquello de que madre no hay más que una. Y pu.ta también porque a veces no sólo te cobra en especies. Pero no es amiga, porque amigos ya tiene y dicen que muy maltratados. Tampoco le cabe lo de princesa, y no porque no sea de su talla. Para confiar en ella hay que empezar por desconfiar en uno mismo. Quererse poco, flojito, de lado y sin querer. Cenarse la esperanza y beberse de un trago los nunca más. Volverse un nadie cualquiera, Borrarse la cara de vergüenza Y bajarse el orgullo hasta los tobillos. Algún día si sufres de suerte, puede que te encuentres con ella. Que te ame a cobro revertido Que te deje contra reembolso. Que te olvide sin remitente Si lo hace, por favor, dale las gracias. De mi parte, sí. Dile que la he podido olvidar hasta donde se me ha roto el recuerdo. Que la estuve recordando hasta que agoté el olvido. Mientras tú se lo dices yo te espero aquí sentado en esta nada. En este dolor. En esta fe. En este antes disfrazado de después. Ah, y no te preocupes. Te guardaré las lágrimas que necesites. Seguro que aún me sobran para los dos. Letra huérfana de notas, Risto Mejide |
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Una tarde cualquiera
No hay grandeza en la tarde, ni en el ocio que la tarde me entrega y que he gastado en buscar algo grande en el entorno que ahora envuelve mi tiempo. Y después de la música, y de mucho tabaco, y de dar muchas vueltas por mi vieja memoria y por la casa, he encontrado en un libro algunas fotos de una tarde tranquila como ésta en las que estoy fumando en la terraza. Y al mirar esas fotos todavía recientes de un momento trivial como este mismo, una extraña emoción adorna los objetos que desde allí me observan, y que voy comparando con lo que son ahora: las macetas han cambiado de sitio, ya se han muerto las flores que crecían entonces, y entre otros detalles sin ninguna importancia que mi mano mudó al correr de los días, descubro ahora que es la mano que sostiene el cigarro y parece la misma lo que más ha cambiado, pues pertenece a un hombre que soñaba un futuro diferente para el que hoy lo mira, y se sonríe, y alimenta otros sueños, y comprende que también pasarán los de este día, y aún contempla la tarde que se escapa, y en ella al fin percibe, durante un solo instante, esa extraña grandeza que al pasar pone el tiempo en las cosas pequeñas. Vicente Gallego |
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no era mejor llamarlo el club de la poesía? :sorpresa:
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no he leído todos los poemas. si lo habeis colgado ya ... so sorry
Igual parece a los eternos Dioses quien logra verse frente a ti sentado. ¡Feliz si goza tu palabra suave, Suave tu risa! A mí en el pecho el corazón se oprime Sólo en mirarte; ni la voz acierta De mi garganta a prorrumpir, y rota Calla la lengua. Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo Presto discurre; los inciertos ojos Vagan sin rumbo; los oídos hacen Ronco zumbido. Cúbrome toda de sudor helado; Pálida quedo cual marchita yerba; Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte, Muerta parezco Safo |
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Es ya el cielo. O la noche. O el mar que me reclama
con la voz de mis ríos aún temblando en su trueno, sus mármoles yacentes hechos carne en la arena, y el hombre de la luna con la foca del circo, y vicios de mejillas pintadas en los puertos, y el horizonte tierno, siempre niño y eterno. Si he de vivir, que sea sin timón y en delirio. -G.Owen. ღ |
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