Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Una hoja de hierba

Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,
es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Federico García Lorca.

Un poeta en Nueva York


Anochecer en Coney Island

La mujer gorda venía delante
arrancando las raíces y mojando el pergamino de los tambores;
la mujer gorda
que vuelve del revés los pulpos agonizantes.
La mujer gorda, enemiga de la luna,
corría por las calles y los pisos deshabitados
y dejaba por los rincones pequeñas calaveras de paloma
y levantaba las furias de los banquetes de los siglos últimos
y llamaba al demonio del pan por las colinas del cielo barrido
y filtraba un ansia de luz en las circulaciones subterráneas.
Son los cementerios, lo sé, son los cementerios
y el dolor de las cocinas enterradas bajo la arena,
son los muertos, los faisanes y las manzanas de otra hora
los que nos empujan en la garganta.

Llegaban los rumores de la selva del vómito
con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,
con árboles fermentados y camareros incansables
que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.
Sin remedio, hijo mío, ¡vomita! No hay remedio.
No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,
ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.
Son los muertos que arañan con sus manos de tierra
las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.

La mujer gorda venía delante
con las gentes de los barcos, de las tabernas y de los jardines.
El vómito agitaba delicadamente sus tambores
entre algunas niñas de sangre
que pedían protección a la luna.
¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Ay de mi!
Esta mirada mía fue mía, pero ya no es mía,
esta mirada que tiembla desnuda por el alcohol
y despide barcos increíbles
por las anémonas de los muelles.
Me defiendo con esta mirada
que mana de las ondas por donde el alba no se atreve,
yo, poeta sin brazos, perdido
entre la multitud que vomita,
sin caballo efusivo que corte
los espesos musgos de mis sienes.
Pero la mujer gorda seguía delante
y la gente buscaba las farmacias
donde el amargo trópico se fija.
Sólo cuando izaron la bandera y llegaron los primeros canes
la ciudad entera se agolpó en las barandillas del embarcadero.

Paisaje de la multitud que orina

Nocturno de Battery Place

Se quedaron solos:
aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas.
Se quedaron solas:
esperaban la muerte de un niño en el velero japonés.
Se quedaron solos y solas,
soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes,
con el agudo quitasol que pincha
al sapo recién aplastado,
bajo un silencio con mil orejas
y diminutas bocas de agua
en los desfiladeros que resisten
el ataque violento de la luna.
Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones
angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas
y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas
gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel.
No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler,
no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón,
porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos
que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles.
Es inútil buscar el recodo
donde la noche olvida su viaje
y acechar un silencio que no tenga
trajes rotos y cáscaras y llanto,
porque tan sólo el diminuto banquete de la araña
basta para romper el equilibrio de todo el cielo.
No hay remedio para el gemido del velero japonés,
ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas.
El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto
y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha.
¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos!
Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma.
Todo está roto por la noche,
abierta de piernas sobre las terrazas.
Todo está roto por los tibios caños
de una terrible fuente silenciosa.
¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados!
Será preciso viajar por los ojos de los idiotas,
campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas,
paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas,
para que venga la luz desmedida
que temen los ricos detrás de sus lupas,
el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata
y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido
o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas.

Navidad en el rio Hudson

¡Esa esponja gris!
Ese marinero recién degollado.
Ese río grande.
Esa brisa de límites oscuros.
Ese filo, amor, ese filo.
Estaban los cuatro marineros luchando con el mundo.
con el mundo de aristas que ven todos los ojos,
con el mundo que no se puede recorrer sin caballos.
Estaban uno, cien, mil marineros
luchando con el mundo de las agudas velocidades,
sin enterarse de que el mundo
estaba solo por el cielo.

El mundo solo por el cielo solo.
Son las colinas de martillos y el triunfo de la hierba espesa.
Son los vivísimos hormigueros y las monedas en el fango.
El mundo solo por el cielo solo
y el aire a la salida de todas las aldeas.
Cantaba la lombriz el terror de la rueda
y el marinero degollado
cantaba al oso de agua que lo había de estrechar;
y todos cantaban aleluya,
aleluya. Cielo desierto.
Es lo mismo, ¡lo mismo!, aleluya.

He pasado toda la noche en los andamios de los arrabales
dejándome la sangre por la escayola de los proyectos,
ayudando a los marineros a recoger las velas desgarradas.
Y estoy con las manos vacías en el rumor de la desembocadura.
No importa que cada minuto
un niño nuevo agite sus ramitos de venas,
ni que el parto de la víbora, desatado bajo las ramas,
calme la sed de sangre de los que miran el desnudo.
Lo que importa es esto: hueco. Mundo solo.
Desembocadura.
Alba no. Fábula inerte.
Sólo esto: desembocadura.
¡Oh esponja mía gris!
¡Oh cuello mío recién degollado!
¡Oh río grande mío!
¡Oh brisa mía de límites que no son míos!
¡Oh filo de mi amor, oh hiriente filo!

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Ojalá
nunca hayas leído nada
de lo que te he escrito,
porque me destrozaría saber
que a pesar de eso
no me has buscado.”

- - Mario Benedetti.

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Los dos más grandes de la literatura universal, Cervantes, a su lado William Shakespeare es una zapatilla vieja, y obviamente Federico García Lorca.

BODAS DE SANGRE - FEDERICO GARCÍA LORCA
"Yo no miré a nadie. Miré a tu padre, y cuando lo mataron miré a la pared de enfrente. Una mujer con un hombre, y ya está."


"Las patas heridas,
las crines heladas,
dentro de los ojos
un puñal de plata.
Bajaban al río.
¡Ay, cómo bajaban!
La sangre corría
más fuerte que el agua."


"MADRE
[...] ¿Tú sabes lo que es casarte, criatura?
NOVIA (Seria)
Lo sé.
MADRE
Un hombre, unos hijos y una pared de dos varas de ancha para todo lo demás."


"NOVIA
Mi madre era de un sitio donde había muchos árboles. De tierra rica.
CRIADA
¡Así era ella de alegre!
NOVIA
Pero se consumió aquí.
CRIADA
El sino.
NOVIA
Como nos consumimos todas. Echan fuego las paredes."


"No puedo oírte. No puedo oír tu voz. Es como si me bebiera una botella de anís y me durmiera en una colcha de rosas. Y me arrastra, y sé que me ahogo, pero voy detrás."


"Porque llega tu boda
recógete las faldas
y bajo el ala del novio
nunca salgas de tu casa.
Porque el novio es un palomo
con todo el pecho de brasa
y espera el campo el rumor
de la sangre derramada."


"¡Los varones son del viento! Tienen por fuerza que manejar armas. Las niñas no salen jamás a la calle."


"LEÑADOR 2
Debían dejarlos.
LEÑADOR 1
El mundo es grande. Todos pueden vivir en él.
LEÑADOR 3
Pero los matarán.
LEÑADOR 2
Hay que seguir la inclinación; han hecho bien en huir.
LEÑADOR 1
Se estaban engañando uno a otro y al fin la sangre pudo más.
LEÑADOR 3
¡La sangre!
LEÑADOR 1
Hay que seguir el camino de la sangre.
LEÑADOR 2
Pero sangre que ve la luz se la bebe la tierra.
LEÑADOR 1
¿Y qué? Vale más ser muerto desangrado que vivo con ella podrida."
[...]
LEÑADOR 2
El cuerpo de ella era para él y el cuerpo de él para ella.
LEÑADOR 3
Los buscarán y los matarán.
LEÑADOR 1
Pero ya habrán mezclado sus sangres y serán como dos cántaros vacíos, como dos arroyos secos."


"La luna deja un cuchillo
abandonado en el aire.
que siendo acecho de plomo
quiere ser dolor de sangre."


"¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!
Porque yo quise olvidar
y puse un muro de piedra
entre tu casa y la mía.
Es verdad. ¿No lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena.
Pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta.
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra,
y el sueño me fue llenando
las carnes de mala hierba
Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra
y de ese olor que te sale
de los pechos y las trenzas."


"porque me arrastras y voy,
y me dices que me vuelva
y te sigo por el aire
como una brizna de hierba."


"Y yo dormiré a tus pies
para guardar lo que sueñas.
Desnuda, mirando al campo,
como si fuera una perra, (Dramática)
¡porque eso soy! Que te miro
y tu hermosura me quema."


"Amante sin habla.
Novio carmesí.
Por la orilla muda
tendida los vi."


"Tú, a tu casa. Valiente y sola en tu casa. A envejecer y a llorar. Pero la puerta cerrada."


"Vuestras lágrimas son lágrimas de los ojos nada más, y las mías vendrán cuando yo esté sola, de las plantas de mis pies, de mis raíces, y serán más ardientes que la sangre."


"Yo era una mujer quemada, llena de llagas por dentro y por fuera, y tu hijo era un poquito de agua de la que yo esperaba hijos, tierra, salud; pero el otro era un río oscuro, lleno de ramas, que acercaba a mí el rumor de sus juncos y su cantar entre dientes. Y yo corría con tu hijo que era como un niñito de agua fría y el otro me mandaba cientos de pájaros que me impedían andar y que dejaban escarcha sobre mis heridas de pobre mujer marchita, de muchacha acariciada por el fuego."

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Ante todo, disculparme por reflotar el tema.

Lo que escribo a continuación va dedicada a la primera chica de la que me enamoré de verdad. No llegué a declararme en su momento por timidez; pero bastantes años después vi en una floristería que hacían un concurso de poemas para el día de los enamorados, y me animé a participar inspirándome en ésta chica. Allá va

Muchos años han pasado,
desde que nos vimos esa vez, la última.
Yo dejaba de ser un niño, tu empezabas a ser una mujer.
Mis fantasías finalizaban, tus ilusiones comenzaban.

No evito una sonrisa, afable y a la vez triste,
al recordar los sentimientos que mi corazón desprendía.
Desprendía por ti un amor sincero, o al menos eso creo,
porque te miraba con los ojos que mi rostro tiene,
pero te veía con los sentimientos por los que mi corazón latía.

¿Qué harás? ¿Dónde estarás? ¿Con quién compartirás tu vida?
Preguntas cuya respuesta desconozco y que desazón me provocan.
Pero no puedo evitar sonreir imaginando que serás feliz y estarás bien,
alla donde estés y con quien estás.

Los rasgos de tu rostro, el timbre de tu voz,
el tacto de tus manos y el brillo de tus ojos.
Rasgos que con las letras que componen tu nombre,
pasan una a una frente a mis sentimientos latentes.

Tu nombre, Natalia

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Me ha llegado hoy al correo y me parece precioso. Es de Magdalena S.Blesa.

TE NECESITAS
No te das la importancia que mereces,
y vas dejando que la vida pase,

y para ti no hay tiempo casi nunca,
y nunca te regalas un detalle.

Y corres por la prisa de los otros,
y llegas a tu vida siempre tarde,
y va pasando el tiempo, y va pasando,
y vas envejeciendo en el paisaje...

Y no se te pregunta por tu risa,
que se fue diluyendo con la tarde,
y siempre los demás, y para cuándo
una cita contigo en cualquier parte.

Te necesitas más de lo que piensas
y nunca te detienes a escucharte,
y tienes tantas cosas que decirte,
pero no te pareces importante.

Y siempre tú después, y siempre luego,
Y siempre para ti más adelante.

Y siempre tú detrás, y siempre nunca,
y el tiempo, que se va sin esperarte.

Queda contigo en un lugar hermoso,
lleva una flor para identificarte,
y cuéntate la historia de tu vida,
ya verás cómo vas a enamorarte.

Porque no hay como tú nadie en el mundo,
porque en el mundo como tú, no hay nadie.
Y siempre tú después, y siempre nunca,
y vas envejeciendo en el paisaje...

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

Esto fue lo último que recuerdo haber escrito en verso, aunque lo dejé a medias:

Veo un alma,
sola y desamparada.
La tristeza la consume,
mientras la oscuridad la retiene.

¿Nadie te escucha, pobre alma?
¿Nadie quiere ver tus penas?
¿Tomaste una decisión,
o te obligaron a ello?

La gente pasa a tu alrededor,
pero nadie se para a observar.
Las luces van y vienen,
pero en ti siempre oscuridad.

Has buscado ayuda,
pero nadie te escuchó.
Lanzaste gritos de agonía,
y tú voz se tornó en afonía.

Y ahora caminas solo,
por la autopista perdida.

Respuesta: Hilo de poemas: Escribe tu poema
 

De otro por aquí:

Siempre he sido de escribir un poco "a la carrera". Suelo escupir las cosas según me vienen, improvisando, y luego nunca lo reviso, lo dejó así, tal cual nació.
Quizás los poemas me quedarían mucho mejor si los retocase, pero me gusta dejarlos como me salen del corazón.
Sin más, aquí dejo este pequeño "poema" incompleto que hice el otro día: